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 Herr_Hordak
: 01.10.2006
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Mein eBay-Name:der_grause_sensenmann
Mein Vater, Rebell und Fäusteschüttler gegen unterdrückerische Elemente im staubgrauen Osten zu dieser Zeit gerade die resignierte Erlaubnis in Händen gehalten habend seine Familie in den Westen transportiert sehen zu dürfen, stellte seine Brut beim Einkauf in den großen, frenetisch dekadent angelegten Markthallen der freien Marktwirtschaft nichts ahnend vor den Spielzeugregalen ab. Massives, starkfarbiges, lebendiges Plastik zutiefst ernstgenommener Kinderphantasien durchstrahlten mich und meine Brüder, uns bis in Mark erschütternd. Farbgebung und dezent ästhetisierte Dämonie Hordaks schlug mich 6-jährigen in Bann und Wehe, unfähig geworden an Anderes zu denken als bis ich ihn am 1.5. (oder 10.8.) 1986 in meinen Händchen hielt. Am 24.12. desselben Jahres ward meine Mutter überredet mich auch die anderen beiden Führerpersönlichkeiten - in praktischer wie legendärer Doppelbox - unter dem Weihnachtsbaume finden und mein Eigen heißen zu lassen - entgegen ihrer Befürchtungen das unansehnliche Spielzeug mache auch meinen Charakter hässlich. In derselben Nacht verlor der Beschützer Grayskulls aufgrund übertriebener Beinakrobatik sein Fahrgestell. Bezeichnend. Ich hasste die Guten schon immer...
Lesen.
Red Snapper hören.
Fitness-Studio.
Theater.
Halbdebile Kurzfilmchen drehen.
In der Kindheit als begehrenswerteste Figuren eingestuft:

Hordak (Buzz Saw)
Leech
Modulok
Moskitor

Ram Man
Man-E-Faces
Fisto

Skeletor
Scare Glow
Clawful
Stinkor

Tung Lashor
An Teela.
Ja, zugegeben. Mein Herz gehört ihr. Zwar ist ihr Temperament trampelig und bar jeglichen Feingefühls; zwar ist ihre Stimme schrill und schneidend; zwar ist ihre Motorik ungelenk und starr - allein schon vom Anblicke her schmerzend - man fühlt das eigene, sich liebend erweichende und erzartende Muskelfleisch unerbittlich eingeklemmt in den stahlartig festen und raumzerdrückenden Bewegungen der jungen Dame; zwar ist ihr Sinn für Liebe fransig, undeutlich und flackernd; zwar riecht ihre Haut nach modrigem, nass-schleimigem Pressholz; zwar riecht ihr Haar nach toten, in Rotwein eingelegten Spinnentieren, doch ficht all das mich nicht an, da ich der Lieb verfallen bin.
Nur die Liebe offenbart das wahre Wesen des betrachteten Gegenstandes. Die rosarote Brille wird nicht auf-, nein, die schimmelgraue abgesetzet und das strahlende, saftige, lustvoll pulsierende Pink der Wirklichkeit sprengt jegliche Logik und Konsequenz vom Hirn ins Becken und furzet sie ins Abstrakte.
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